一缕灯光落在我的肩膀，一缕，又一缕。我抬头，极目缭
望十三楼那人那灯那窗。

　　静悄悄的灯光。夜色像小鸟一样在飞翔。她也许在笑，因
我是一个懂画的人，懂她的人。

　　云，一颗狂傲不羁的心，不安分的灵魂，无止境的追寻。

　　云，应该是她如瀑的长发和她如诗的眉目，莹莹都似水。

　　踯躅了良久，我返身上楼。电梯突停，我步行，气喘吁吁
激动不已。

　　那些感应灯，总是这盏暗下去，那盏亮起来。

　　十三楼。她还在。画还在。我要买。我轻拿轻放起那幅《
积雨云》，发现墙上其实一道暗门。

　　通向哪里？我问。

　　我从来不曾打开过那扇门。她说。 然后她开始放飞纸鹤。
纸鹤虽由画了云的纸所折成，但是它可以飞吗？毕竟，外面那
么黑。

　　一把锈迹斑斑的大锁，锁了几年了？十几年了？还是几十
年了？那边会有什么？打开了会怎样？

　　正如我也有一扇永不开启的心灵之门。她说，要一把钥匙
。